A Ignacio “Nacho” Ávalos (Soledad Morillo Belloso)

 

A Ignacio “Nacho” Ávalos

Soledad Morillo Belloso

Hace unas semanas me pidieron que escribiera una semblanza sobre Ignacio “Nacho” Ávalos. Nos habíamos cruzado en la vida acaso un par de veces, pero por un amigo común comenzamos una tertulia telefónica y un intercambio epistolar casi diario.

Cuando ese amigo en común me escribió ayer -“Soledad, Nacho murió”- me quedé de una pieza.

No conozco a su familia, pero imagino que deben estar en shock. Sin saber qué sentir ni cómo transitar por este dolor tan inesperado.

A continuación copio eso que escribí sobre Ignacio “Nacho” Ávalos. Vaya a su familia, colegas y amigos un abrazo cálido y solidario. Hay vacíos que no se llenan.

Un hombre llamado Nacho

Soledad Morillo Belloso

Por los pasillos de la Facultad de Ciencias Económicas y Sociales de la UCV, conocida como FACES  —pasillos largos, con ese eco particular que solo tienen los edificios donde se piensa mucho— suele aparecer un hombre que camina como quien lleva décadas conversando con sus propias neuronas. A veces se le ve bajo los árboles que dan sombra a los jardines universitarios, donde las ideas parecen brotar como mangos maduros; otras, en aulas repletas de muchachos que llegan con la cabeza llena de preguntas y salen con la cabeza llena de aún más preguntas, pero mejor hechas. Ese hombre es Ignacio Ávalos.

Hablar de Ignacio “Nacho” Ávalos es hablar de una especie casi en extinción dentro de la academia venezolana: un sociólogo que no viene en el envase estándar, sino en uno de esos empaques artesanales que ya casi no se ven. Tiene la mente enchufada a la innovación y a la tecnología, pero los pies bien plantados en la tierra criolla, como quien sabe que el futuro sirve, sí, pero solo si no se olvida el terruño. Es de esa estirpe de intelectuales capaces de destripar la inteligencia artificial, el presupuesto del CONICIT o el último enredo político nacional con la misma soltura con la que otros pelan una mandarina. Y siempre, siempre, con ese sarcasmo fino y esa ironía elegante que le sacan canas verdes al más pintado de los dogmáticos.

Profesor de la UCV de esos “de toda la vida”, como se dice en caraqueño sin necesidad de exagerar, lleva décadas explicando que la ciencia no es un adorno para poner en la repisa ni un lujo reservado a cuatro sabios encerrados en un laboratorio. La ciencia, insiste, es herramienta, brújula, salvavidas: lo que evita que  el país termine viviendo en la prehistoria mientras el mundo corre en patines eléctricos a velocidad supersónica.

Y cuando la cosa pública se puso color de hormiga amazónica en celo —porque así se puso, y todos lo sabemos— Ávalos no se quedó en la comodidad de su cátedra, rumiando rabias. Se remangó la camisa, se metió en el Observatorio Electoral Venezolano y en cuanta trinchera ciudadana hiciera falta para vigilar el juego limpio, como quien sabe que la democracia no se cuida sola.

Quienes lo leen o lo escuchan saben que no da puntada sin dedal. Y que los botones los tiene bien cosidos. Sus reflexiones tienen guasa, sí, pero también llevan una estocada de verdad que se queda dando vueltas en la cabeza. Ávalos es el retrato vivo del sabio criollo que no se deslumbra con las luces del futuro ni se marea con los cuentos del presente. Se mantiene firme, lúcido, chispeante. Y de facilito no tiene nada, ni quiere tenerlo.

Ah, y no se engañe nadie: la  verdadera pasión de este profesor de voz ronquita es el fútbol. Y es fanático de los Tiburones de La Guaira, cosa que él dice con orgullo y sin pedir permiso.

Soledadmorillobelloso@gmail.com

Un cafecito con Brewer-Carías (Soledad Morillo Belloso)

 Un cafecito con Brewer-Carías

Soledad Morillo Belloso

Hay en la mesita de noche de cualquier hogar venezolano, entre el vaso de agua, el rosario o los lentes de lectura, un librito de carátula azul. Está gastado, raspado en los bordes por el manoseo cotidiano de las discusiones de sobremesa, las asambleas comunitarias y las acaloradas conversaciones de esquina. Sus folios proclaman, con la solemnidad intacta del papel, en su mismísimo artículo primero, que la soberanía de este suelo es un patrimonio absolutamente intransferible, inviolable e innegociable.

Sin embargo, cuando el señor Marco Rubio se acomoda frente a los micrófonos en Washington y traza con soltura de cirujano la hoja de ruta para el destino político de Venezuela, pareciera hojear una edición enteramente distinta. Un incunable imaginario impreso en papel carbón, recién salido de las imprentas de Washington Interpretations Press, donde el poder no emana de la voluntad popular reunida en las urnas, sino de un sello de homologación diplomática expedido a miles de kilómetros de distancia.

Es el choque sordo, profundo y casi grotesco entre la arquitectura jurídica de la Carta Magna de 1999 y la fría, implacable realpolitik del norte. En el texto original, nacido al calor de los debates de finales de siglo, la legitimidad y la soberanía no son piezas permutables; residen de forma inalienable en la gente. Pero en la versión «a la carta» que agita el funcionario estadounidense, la institucionalidad venezolana funciona como un juego de piezas de plástico o un paquete de repuestos mecánicos en oferta en un Black Friday en  Amazon: se compran, se desatornillan y se reemplazan al gusto del consumidor.

Rubio insiste con absoluta frescura en un cronograma trazado por entregas sucesivas. Primero, nos dice, hay que instalar un nuevo Tribunal Supremo de Justicia; inmediatamente después, reestructurar de arriba abajo un nuevo Consejo Nacional Electoral. Hasta ahí, todo bien en su lógica pragmática de ingeniería de gabinete y diseño de interiores. Pero la pirueta jurídica llega en el acto seguido: habla de "decretar" la vacancia presidencial para, seis meses más tarde —si los tiempos y el humor del hemisferio lo permiten—, convocar a unas elecciones formalmente dirigidas a la renovación del poder.

Semejante inventario institucional carece del más mínimo asidero en la norma azul. En el texto real, en el que se estudia en las facultades y se defiende en los tribunales, la falta absoluta del jefe de Estado jamás ha sido un trámite burocrático de ventanilla que se despacha cambiando las cerraduras judiciales a conveniencia externa. No es un botón que se acciona a capricho tras acometer la reestructuración exprés de dos de los poderes públicos del Estado.

Los artículos que regulan las ausencias presidenciales en la Constitución venezolana son celosos, meticulosos y estrictamente taxativos. Exigen causales comprobadas —la muerte, la renuncia, la destitución juzgada por las propias instituciones soberanas de la República o la incapacidad física permanente declarada por una junta médica calificada—. Todas ellas, sin excepción, procesadas bajo válvulas de seguridad puramente nacionales, que huelen a autodeterminación republicana y no a memorando de instrucción redactado en una embajada o en un bufete de abogados en Washington.

Si Rubio aceptara la elegancia de una pausa y se sentara a tomar un par de cafecitos en una mesa discreta, serena y apartada con el doctor Allan Brewer-Carías, la lección de derecho público no se haría esperar. El decano de los constitucionalistas venezolanos, con esa calma quirúrgica de quien ha dedicado más de medio siglo a disecar cada coma, cada fe de erratas y cada entramado del Estado, no tardaría más de dos sorbos en bajarle la espuma a la temeridad diplomática.

Brewer le explicaría, con didáctica paciencia profesoral, que ni la doctrina más audaz del derecho público contemporáneo ni los tratados más avanzados sobre constitucionalismo de transición permiten usar las leyes fundamentales como si fueran plastilina escolar de modelar. Le recordaría que en el derecho público el orden de los factores no solo altera el producto, sino que puede anularlo por completo: no se puede "declarar" la vacancia de un cargo como quien pasa una escoba por la casa después de haber mudado el mobiliario del TSJ o del CNE. Las instituciones republicanas no adquieren validez por el orden cronológico en que una potencia extranjera decida nombrarlas desde afuera, sino por el estricto apego al principio de legalidad, al debido proceso y a la reserva constitucional de los actos.

Brewer-Carías le dejaría meridianamente claro a Rubio que, en el librito real, el poder originario no se decreta ni se negocia en los escritorios foráneos del Capitolio. Ese poder reside de forma intransferible en las calles, en la memoria viva de la República y en el voto libre de los ciudadanos venezolanos.

Porque a fin de cuentas, mientras el ciudadano común vuelve a abrir las páginas de su librito azul buscando la certeza primera de que esta patria se manda a sí misma y exige respeto por su propio pacto fundamental, la historia recuerda que los atajos imperiales solo engendran nuevas tiranías; y es que las cosas, por más compleja que luzca la brújula del mundo, solo pueden salir bien si se hacen desde la soberanía, el rigor y el respeto absoluto a la ley.

Muchos de los problemas que padecemos son consecuencia de haber irrespetado la Constitución. Los destrozos no se arreglan irrespetándola más. Brewer-Carías lo puede explicar con lujo de detalles.

Soledadmorillobelloso@gmail.com

El idioma del poder: Y la ordinariez se vistió de corbata (Soledad Morillo Belloso)

 El idioma del poder: Y la ordinariez se vistió de corbata

Soledad Morillo Belloso

Una orfebrería verbal de salón y corbata ha reemplazado al grito destemplado de la trinchera.

Durante el chavismo fundacional, el rango y la lealtad se medían en decibeles y vulgaridad. El “funcionario valioso” era aquel que escupía la gramática con desprecio, enfundado en una épica de albañal  que convertía el insulto en divisa de pureza revolucionaria. Hablar golpeado, desatado y soez era el carnet de identidad de una casta que se ufanaba de pisotear las “formas burguesas”, usando la ordinariez como un arma de dominación y complicidad colectiva.

Hoy, la mascarilla ha cambiado de rostro. El régimen, acorralado por su propio naufragio y urgido de seducir al capital que antes execraba, mudó el garrote verbal por el verbo anestesiado. El burócrata exitoso ya no berrea; sonríe con dientes blanqueados, viste de sastre impecable y modula un castellano aséptico, lleno de eufemismos corporativos y falsas cortesías.

La ordinariez cedió el paso a la cursilería tecnocrática. Pero que nadie se equivoque: la epidermis se ha suavizado únicamente para ocultar, con mayor refinamiento, la misma entraña de siempre.

Y en las aceras, donde la prosa no la escriben los intelectuales de cátedra ni los estrategas de gabinete, sino el hambre y la memoria corta de los baches, la sentencia popular no necesita adjetivos largos: es el mismo burro con diferente cachimbo.

Porque al final, el lomo sigue cargando la misma leña pesada.

Da igual si el verdugo escupe la grosería desde una tribuna encendida con la boina roja bien tirada a la ceja, o si te condena a la miseria sonriendo de costado, con yuntas de diseño en los puños de la camisa blanca y hablando de "índices de adaptabilidad". El tono cambia, la mueca se disfraza de moderación, pero la bota sigue pesando exactamente lo mismo sobre el cuello del peatón.

El idioma de los despachos mutó de la grosería cuartelaria a la gerencia de autoayuda, pero la chequera sigue vacía y la calle sigue a oscuras. Cambiaron el traje de faena por el lino italiano y cachemir inglés, pero la administración del despojo es la misma. Y el venezolano, que ya lleva demasiados calendarios midiendo el desastre por el grosor de las excusas, sabe perfectamente que al poder nunca hay que mirarle los labios, sino las manos con las que roban.

Soledadmorillobelloso@gmail.com

 

Entre el espejismo y el estertor (Soledad Morillo Belloso)

 Entre el espejismo y el estertor

Soledad Morillo Belloso

Hay un país que cabe en un recodo de la memoria, pero que se desborda, implacable y caótico, sobre el asfalto ardiente de un presente que se niega a cerrar el ciclo. Afirmar que Venezuela está al borde del abismo es pecar de la ingenuidad del turista asustadizo; sostener que hierve en el optimismo de la bonanza es un ejercicio de cinismo gubernamental o una alucinación inducida por la propaganda. La verdad —esa que duele en las encías y se pasea descalza por las aceras agrietadas— habita en los grises: en esa penumbra donde la tragedia ya no grita, sino que bosteza.

Al final, todo depende de a quién le pregunten. En esa sentencia escueta y lapidaria se encierra toda la radiografía moral de una nación fracturada en tribus de la percepción. En la Venezuela de hoy, la realidad no es una sola: es un archipiélago de verdades incomprobables donde cada quien habita su propia isla de asombros o de miserias.

Desde las torres acristaladas o desde el confort hermético de ciertas urbanizaciones blindadas, el paisaje urbano destila una extraña vitalidad de neón parpadeante. Entre luces estrafalarias florecen comercios rebosantes de quesos importados con denominación de origen y cafés de especialidad cuyos precios superan la quincena de un maestro jubilado. Los carros de último modelo esquivan las troneras con una destreza que parece una coreografía de la supervivencia. Pregúntele al muchacho que estrena zapatos de marca, o al emprendedor que prosperó a punta de remesas: para ellos, la crisis es una postal sepia, un mal chiste del pasado que se evoca entre copas de espumante. Dirán entusiasmados que el país «se arregló», confundiendo la fiebre consumista de una minoría con la resurrección de la República. Es un  espejismo: la ilusión óptica de que la noria sigue girando porque hay quien pueda pagar el boleto en billetes verdes.

Pero basta descender por las escalinatas de cualquier barrio o rascar esa fina costra de barniz para que aflore el tuétano de la precariedad profunda. A pocos metros de la marquesina, la abuela saca cuentas con los dedos para decidir entre la medicina de la tensión o el kilo de yuca; el hospital huele a cloro viejo y a silencio resignado. Pregúntele a la maestra que vende café en un termo para completar lo del gas: para ella, el país es una agonía sorda, una resta infinita de días donde comer proteína roza el lujo. Pregúntele, si no, a quien lleva a cuestas la cruz de tener a un familiar o amigo convertido en preso político.

Son dos realidades que coexisten sobre el mismo mapa, que se cruzan en los semáforos sin mirarse a los ojos, separadas por una muralla invisible de dólares y de olvido.

No vivimos el infierno dantesco de los peores años del éxodo masivo, es cierto. Las aguas parecen haberse estancado, pero ese estancamiento no es paz; es el cansancio espeso de quien ya ni siquiera tiene fuerzas para la indignación. Nos hemos acostumbrado a lo insólito, domesticando la penuria como si fuera un mueble viejo que estorba pero al que ya nadie presta atención.

Por eso, escribir sobre esta Venezuela es caminar sobre el filo de una navaja mella. Ni tan mala como para que el sol deje de calentar las tejas de un pueblo que se niega a morir de tristeza, ni tan buena como para que el relumbrón de unos pocos borre la dignidad pisoteada de las mayorías. Vivimos en un paréntesis perpetuo donde la verdad se mide por el saldo de la cuenta bancaria y por la distancia que separa el hambre de la mesa propia; habitados por fantasmas cotidianos y por una esperanza terca, casi impertinente, que insiste en brotar entre las grietas del pavimento.

Esperar a que San Juan agache el dedo o a que la rana críe pelos se ha convertido en el deporte nacional por excelencia, practicado por una población que se sabe de memoria las reglas del engaño. Porque soltar a la ligera que «idealmente en 2027» habrá un deslinde electoral es tan científicamente serio como pretender descifrar el destino en la borra del café o irse a leer las cartas del Tarot en un zaguán de La Candelaria.

Nos han acostumbrado a habitar el calendario de lo indefinido y lo diferido. La política venezolana mutó en una lotería de fechas fantasma donde el futuro es una quimera que se corre un año más hacia adelante, justo cuando parece que le vamos a poner la mano encima. Nos piden «paciencia estratégica» mientras la vida útil de la gente se consume en el “apagón nuestro de todos los días”: el joven ve pasar sus mejores años aguardando una certeza que no  llega, y el viejo envejece dos veces, golpeado por la biología y por la burla de los plazos vencidos.

Decir «idealmente» (vaya infeliz adverbio) en este territorio de incertidumbres institucionales insulta la inteligencia del que madruga. No hay nada de ideal en la arbitrariedad; lo que hay es un cálculo frío que apuesta al desgaste de la memoria popular. Nos quieren atrapados en el bucle del eterno reemplazo: si no es esta fecha, será la otra, y si no, la que le sigue, como si el tiempo de los ciudadanos fuera una plastilina barata moldeable al antojo del poder criollo y extranjero.

El drama real no es solo que la fecha sea una nebulosa de brujería de mercado; es la complacencia con la que se pretende que compremos el boleto de esa rifa sin números. Seguir apostando a la buena voluntad de la providencia o al milagro de la rana peluda es la anestesia con la que nos invitan a seguir masticando la resignación. Y mientras tanto, la vida pasa, el país suspira y la democracia se queda ahí, suspendida en la pared como un almanaque viejo al que nadie se molesta en pasarle la página.

soledadmorillobelloso@gmail.com

LA TREGUA DE LA PIEL (SOLEDAD MORILLO BELLOSO)

La tregua de la piel,
por Soledad Morillo Belloso

November 6, 2026

El amor cortés y la caricia como refugio: el poeta Conrado de Altstetten y su amada en una miniatura del 

Codex Manesse 

(c. 1304).
Fuente: https://www.medievalists.net/

Las manos no tocan. Despiertan. De a poco.

Hay un territorio ciego en la espalda, un mapa de trincheras donde la intemperie acumula su sal. Una caricia verdadera llega hasta allí sin pedir permiso. Es un alfabeto de agua que disuelve el yeso de la coraza.

Desaprender el frío exige un pulso lento. Los dedos exploran el relieve del dolor como quien tantea la orilla de un abismo familiar, sabiendo que el temblor es el único idioma legítimo de la carne. No buscan domesticar la sombra; la acompañan hasta que se vuelve mansa.

En ese roce mínimo se suspende el tiempo de los relojes. El peso del mundo —las horas ásperas, las palabras que astillaron la madera del pecho— se repliega ante la evidencia de una orilla. Un cuerpo reconoce a otro no por la forma, sino por el modo en que suspende la intemperie.

Acariciar es un acto de fe sin altar. Es la arquitectura secreta que impide el derrumbe cuando el suelo cede. No hay urgencia en la piel que comprende; solo la paciencia antigua de la brisa que endereza el tallo vencido.

Y entonces, el desorden cede. La grieta deja de ser herida para convertirse en umbral.

Un leve contacto. El silencio, al fin, vuelve a ser casa. Y todo se vuelve tregua.

Soledad Morillo Belloso Escritora, novelista, cuentista, ensayista, periodista, articulista. soledadmorillobelloso@gmail.com@solmorillob

El laborioso laberinto del Partido Demócrata (Soledad Morillo Belloso)

 

El laborioso laberinto del Partido Demócrata

Soledad Morillo Belloso

Ganar no es un milagro de altar ni un rayo que cae en patio ajeno; en la alta política de los del gorro azul, la victoria se amasa como el pan de cada día: con paciencia de vieja zurcidora, un poco de levadura social y la terquedad de quien sabe amarrarse los zapatos antes de cruzar la quebrada.

Los demócratas no triunfaron por haber descubierto el agua tibia ni por pronunciar discursos con olor a santidad. Ganaron porque supieron tejer en las esquinas donde la gente sufre el calor y el frío y paga la cuenta de la farmacia. Mientras la acera de enfrente montaba tribunales de moral sobre la mesa del comedor, ellos le bisbisearon al oído a esa masa heterogénea de las barriadas periurbanas, las urbanizaciones de clase media asfixiada y las cocinas donde el sueldo nunca alcanza. En la más elemental estrategia de campaña, tomaron el camino del voto castigo. Y les funcionó: arrebataron la mayoría en ambas cámaras del Congreso —alcanzando 52 escaños en el Senado tras voltear siete bancadas clave y superando los 218 necesarios en la Cámara de Representantes— y afianzaron su presencia territorial con 22 gobernaciones.

Apretaron la tuerca donde más le duele al ciudadano de a pie: la receta médica, la luz, la gasolina, el derecho a decidir de las muchachas y la sospecha amarga de que la democracia se les desgastaba en los bordes como un mantel viejo. Desplegaron una red de hormigas rabiosas que tocaron puertas con planilla en mano, pescando en la abstención juvenil y en el desencanto cansino de las señoras de urbanización que ya no se tragan el cuento del espantapájaros. No nos engañemos: los azules no vencieron por ser ángeles tutelares, sino porque encarnaron el mal menor frente a un adversario mirado en el espejo de su propio dogmatismo. La victoria fue el arte de sumar los jirones de una sociedad agrietada.

Pero ahora toca cumplir, y ahí es donde la puerca tuerce el rabo y las promesas empiezan a oler a alcanfor. Una cosa es enamorar en el balcón, con la brisa a favor y la pancarta limpia, y otra muy distinta es sentarse a gobernar con el presupuesto tullido y la mitad de la casa con el cuchillo entre los dientes. La victoria dura lo que un aplauso en la plaza; al día siguiente amanece la misma realidad descascarada.

El problema de sumar jirones es que, a la hora de gobernar, cada cual tira para su lado. El equilibrio es de cuerda floja sobre un enjambre de avispas: si ceden ante la izquierda más estridente, asustan al votante moderado; si se encierran en la tecnocracia tibia de pasillo, matan el entusiasmo de la juventud que les llenó las urnas. Y enfrente, el vencido no se quedará de brazos cruzados. No hay momento más peligroso para una fiera política —y Trump lo es— que verse herida y acorralada tras perder el Legislativo pero conservando trincheras y una base dispuesta al encontronazo. Lejos de la moderación, el rival repliega sus fuerzas para contratacar con ánimo implacable.

El Ejecutivo mantiene el sello oficial y la caja fiscal, pero la casa tiene más dueños. En democracia, gobernar no es un monólogo y el Congreso y el Senado se erigen como freno, espejo y gallinero donde se cantan las verdades mediante sus tres funciones vitales:

Legislar: Pasar de la lírica electoral a la letra dura de la ley. Sin la firma del Congreso, las promesas presidenciales son literatura de folleto; la norma requiere un regateo al caldero para no quedar durmiendo en una gaveta.

Controlar: Cumplir el rol de la vieja quisquillosa que revisa las cuentas de la casa: citar ministros, exigir facturas, destapar guisos y meterle la lupa a cada centavo para recordar que la chequera no es de propiedad privada.

Ser foro político: Mantener encendido el altavoz de la nación, ese espacio donde las minorías hacen ruido y el país se oye a sí mismo con sus gritos y desafinaciones.

En este tablero de pesos y contrapesos, la fiscalización bordea el peligro de la instrumentalización. Surge la tentación del impeachment o juicio político, que concebido como mecanismo extraordinario para sancionar faltas graves, corre el riesgo de degradarse en una táctica ordinaria de desgaste. Usarlo como baza de confrontación no solo paraliza la agenda y brinda excusas al Ejecutivo, sino que profundiza la fractura social y convierte el control en un espectáculo punitivo donde se anula la negociación.

A este cuadro se suma la peor de las carencias: la orfandad de liderazgo. Una cosa es ganar elecciones locales o retener gobernaciones a fuerza de cálculo territorial, y otra muy distinta es parir —con fórceps y sin garantía de éxito— a esa figura estelar capaz de sintetizar las contradicciones de una nación en un solo rostro, una sola voz y un relato que enamore a las multitudes para conquistar la Casa Blanca. Los demócratas tienen cuadros inteligentes, funcionarios pulidos en los pasillos de Washington y gobernadores eficaces de bajo perfil; pero les escasea ese líder telúrico y magnético, capaz de sacudir las pasiones populares sin espantar al moderado ni aburrir al universitario.

Mientras no resuelvan ese vacío, cada victoria legislativa será una tregua precaria. Toca transitar con rapidez de la euforia del triunfo a la serenidad del poder, lo que exige pragmatismo, templanza y foco estratégico bajo cuatro ejes:

Del discurso al pragmatismo: Gobernar para una sociedad heterogénea respondiendo a las expectativas reales del electorado, sin ceder a la tentación de la sobrerreacción o el desquite político.

Gestión de la disciplina interna: Contener las expectativas de transformaciones inmediatas que desatan frustración y construir consensos entre el ala progresista y los sectores moderados para garantizar la gobernabilidad.

Priorizar lo sustancial sobre lo simbólico: En lugar de desgastarse en batallas discursivas o territoriales de bajo alcance, la prioridad debe centrarse en generar certidumbre económica para la clase media y demostrar capacidad institucional.

Conexión con el centro independiente: Preservar la confianza del votante moderado e independiente proyectando serenidad, institucionalidad y resultados concretos.

La euforia es efímera; la legitimidad de un mandato se construye en el día a día. El verdadero reto para la dirigencia demócrata reside en transformar el entusiasmo de las urnas en una visión equilibrada, capaz de resistir el desgaste del ejercicio del poder y de tender puentes en un entorno ásperamente fragmentado.

soledadmorillobelloso@gmail.com

 

La dictadura de la piedra y la astucia del agua: La dialéctica del poder, por Soledad Morillo Belloso

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Hay una elegancia amarga en ver caer las cosas pesadas. Durante siglos nos acostumbramos a pensar el poder como un asunto de granito, incienso y lacres de cera roja. Nos enseñaron a venerar la solidez: la tiara papal dictando el destino de las almas desde una Roma de mármol, o la peluca empolvada de Luis XIV decidiendo el impuesto al pan en las galerías vidriadas de Versalles. Aquello era el Estado con mayúscula, una catedral con pretensiones de eternidad donde las reglas estaban escritas para durar más que los hombres que las promulgaban. Nos gustaba ese decorado porque nos daba la cómoda ilusión de que el mundo tenía un centro de gravedad inamovible.

Pero la verdad, esa intrusa incómoda que suele colarse por las rendijas de la historia, siempre ha preferido navegar a vela desplegada.

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A través de la lente sociológica de Zygmunt Bauman y la gestión de riesgos estratégicos planteada por Alberto Ray en Riesgos Líquidos, el ejercicio del poder se revela no como un monumento estático, sino como una eterna marejada entre la pesadez institucional y la astucia de las corrientes invisibles

1. La oscilación entre la piedra y el flujo

El mapa de las civilizaciones jamás ha sido un boceto estático. Ha sido, más bien, un movimiento pendular entre la manía de construir fortificaciones y la terquedad del viento que termina por saltárselas.

• El Papado Medieval (Siglos XI – XIV): La apoteosis del poder sólido espiritual y temporal. Frente a una Europa dividida en pedazos, Roma erigió una monarquía teocrática absoluta respaldada por el Derecho Canónico, una burocracia tributaria transnacional —la Curia— y el monopolio de las conciencias. Era la fe convertida en piedra, donde el disentimiento no se discutía: se excomulgaba.

• Las Incursiones Vikingas (Siglos VIII – XI): Las bandas de guerra escandinavas ejercieron la primera gran red líquida de la historia. Usaron los mares y ríos navegables como autopistas invisibles frente a reinos anglosajones anclados en el suelo (Mercia, Wessex, Northumbria). Aparecían de la nada, cobraban el botín en una tarde y desaparecían antes de que el rey local lograra convocar a su ejército. Mutaron con pasmosa agilidad de piratas a colonos del Danelaw y, finalmente, a coronas marítimas.

• La Piratería en el Caribe (Siglos XVII – XVIII): Mucho antes de que los sociólogos de escritorio descubrieran la «liquidez» en despachos universitarios, el Caribe ya conocía el asunto. Enclaves anárquicos como Tortuga, Port Royal o Nasáu funcionaron como redes descentralizadas. Mientras los reyes castellanos firmaban pragmáticas reales en escritorios de caoba, las fragatas corsarias le recordaban a los imperios que el mar no acepta escrituras de propiedad. Las potencias coloniales utilizaron esa fluidez corsaria como un actor híbrido para desestabilizar al enemigo sin asumir el costo diplomático directo.

• La Francia de Luis XIV (1643 – 1715): El Rey Sol encarnó el cenit del poder sólido secular («L’État, c’est moi»). Centralización piramidal en Versalles, fortificación geométrica de las fronteras bajo el diseño de Vauban y una economía cerrada conducida por el colbertismo. Era el modelo perfecto del Estado Westfaliano: mensurable, visible, pesado e inamovible.

• La Era Contemporánea (Siglo XXI): Hoy, como advierte Ray, la comedia se repite pero con diferente vestuario. Las estructuras estatales y financieras intentan gestionar crisis desbocadas mediante memorandums y sellos húmedos, mientras las redes informales, los criptoactivos y el crimen transnacional colonizan los vacíos institucionales con una inmediatez que ridiculiza los códigos penales.

2. Radiografía de dos mundos

Dimensión	Poder Sólido (Absolutismo, Papado, Estado Tradicional)	Poder Líquido (Vikingos, Corsarios, Redes Digitales)
Estructura	Burocrática, jerárquica, piramidal y fuertemente institucionalizada.	Descentralizada, reticular, de nodos independientes y horizontal.
Anclaje	Territorial, centrado en fronteras, fortificaciones, bóvedas y sedes físicas.	Desterritorializado, móvil, enfocado en flujos, redes y vectores virtuales.
Operativa	Basada en el protocolo formal, los registros impresos y el monopolio legal.	Basada en la inmediatez, la confianza peer-to-peer, la sorpresa y la agilidad.
Adaptabilidad	Lenta, atada a normas canónicas, aranceles rígidos y temor a la firma.	Mutante, reactiva, capaz de reconfigurarse si un nodo es eliminado.

3. La pesadez de nuestras viejas estatuas

Ocurrió con los monasterios anglosajones ante las velas vikingas y ocurre hoy en el cruce de la gestión de crisis moderna. Por un lado se erige el Estado tradicional —un mastodonte de escritorios alfombrados, sellos de goma y comisiones que se reúnen para aprobar el acta de la reunión anterior—; por el otro, la red informal, esa estructura de sótanos y márgenes que no tiene estatutos notariados, pero resuelve, muta y sobrevive antes de que el primer funcionario logre encender su ordenador.

El verdadero drama de nuestro tiempo no es que la solidez haya muerto, sino el ridículo empeño de los guardianes del orden en seguir lustrando estatuas de bronce en medio de una marejada. Alberto Ray lo advierte con la crudeza del cirujano: los riesgos contemporáneos no marchan en fila india ni llevan uniforme; cambian de forma en la noche y se ríen de los protocolos rígidos de los ministerios. Nos rodea un catálogo de instituciones obesas que confunden el peso con la fuerza, olvidando que la piedra, por más majestuosa que parezca, nunca cede: se quiebra. Y en esa grieta entre el orgullo del palacio y la agilidad de la corriente es donde se sigue escribiendo la verdadera historia del poder.

4. Del ladrillo y la bóveda al algoritmo

Esta misma contienda ha conquistado el ámbito de la riqueza. Durante siglos, el poder económico se midió en toneladas de metal atesorado en sótanos blindados, en escrituras de propiedad con sellos de plomo y en torres bancarias de granito gris que pretendían desafiar al tiempo. Esa fue la edad de oro del dinero sólido: un imperio donde la riqueza era una mole de cemento y papel moneda respaldado por la autoridad de un Banco Central.

Sin embargo, el capital se desprendió de su armadura pesada. La aparición de los activos digitales, las finanzas descentralizadas (DeFi) y los flujos algorítmicos representa la victoria de la liquidez económica:

• La abstracción del valor: La riqueza ya no habita en las bóvedas ni en las hipotecas a treinta años. Es un hash criptográfico, una red contable distribuida en miles de nodos informáticos que ignoran fronteras, aranceles y planillas fiscales.

• La evasión de la soberanía: Así como los corsarios burlaban las aduanas imperiales utilizando bahías invisibles, los capitales líquidos eluden controles cambiarios e impuestos confiscatorios mediante carteras virtuales y redes apátridas.

• La desintermediación radical: Las operaciones entre pares (peer-to-peer) suprimen al banquero tradicional como juez único de la transacción, pulverizando el viejo monopolio estatal sobre la emisión del dinero.

El choque produce una tragicomedia insólita: ministros de hacienda y directores bancarios siguen exigiendo planillas impresas, solvencias en papel bond y fotocopias de cédula amplificadas, mientras redes invisibles mueven fortunas en cuestión de segundos. Cuando el Estado sólido intenta regular la liquidez económica mediante prohibiciones draconianas, choca con la vieja lección imperial: cuanto más rígida es la ley, más veloz se vuelve la red para saltársela.

5. La Hidra contra el Código: La justicia paralizada

Este desajuste alcanza su expresión más amarga en el ámbito de la seguridad ciudadana y la justicia penal. Hay una desesperación metódica, casi kafkiana, en ver a un ministerio de interior intentar detener al crimen organizado transnacional con herramientas del siglo XIX.

Mientras las bandas globales operan bajo la lógica del capital flotante, la criptomoneda y la logística subcontratada, las instituciones responden con códigos de seiscientos artículos, tribunales atados a un municipio y requisitorias impresas en papel sellado que llegan tarde, mal y nunca:

1. La estructura en red (Modo Hidra): El crimen organizado funciona mediante nodos autónomos. Si la autoridad incauta un cargamento o desarticula una célula de blanqueo, la red no colapsa; simplemente desvía la ruta o cambia el algoritmo financiero en horas. No hay una “cabeza” central que se pueda decapitar de un solo golpe judicial.

2. El dogma de la jurisdicción territorial: Un juez está amarrado a un mapa. Sus facultades terminan exactamente en la línea fronteriza de su distrito. Para investigar un delito financiero transnacional debe recurrir a la lentísima asistencia jurídica internacional; para cuando llega la autorización, el dinero ya dio quinientas vueltas al globo y la cuenta fue cancelada.

3. La corrupción como lubricante: La pesadez estatal crea mercados negros multimillonarios. La criminalidad líquida “aceita” la maquinaria del poder sólido mediante la compra sistemática de funcionarios, convirtiendo los permisos burocráticos y los sellos húmedos en un insumo más de su estructura de costos.

6. Del Palacio de Mármol a la Red: El reto de la gobernanza anfibia

El recorrido a través de los siglos confirma que el poder líquido no es una moda reciente, sino la respuesta inevitable que se activa cada vez que la autoridad se atrincherada en su propia pesadez burocrática.

Las torres de granito de los bancos centrales, los ministerios solemnes y los tribunales de expediente cosido a hilo continúan erguidos en el centro de nuestras capitales. Sin embargo, se parecen cada vez más a mausoleos de un mundo que ya no existe. La verdadera fuerza en este siglo XXI no reside en acumular más toneladas de piedra ni en imprimir más gacetas oficiales, sino en desarrollar la agilidad operacional para navegar el cambio incansable.

Para que una institución pública conserve su legitimidad democrática mientras aprende a navegar las corrientes de la era digital, debe rediseñar su arquitectura: descentralizar la operación táctica bajo directrices estratégicas claras, abrirse a la colaboración en red con actores no estatales y transitar de la prohibición casuística a la regulación por principios éticos.

La piedra impresiona por su peso y su vanidad, pero el agua —silenciosa, informe y persistente— siempre encuentra la grieta por donde desmoronar los monumentos más soberbios. La única forma de que la autoridad no termine sepultada bajo el lodo de su propia obsolescencia es aprender el arte milenario de convertirse en agua sin dejar de ser justicia.

soledadmorillobelloso@gmail.com

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